Família

Não consigo entender o «Dia Internacional da Mulher». Troco muitas vezes o meu Eustáquio com o teu Falópio. Faz-me confusão, vai daí que me desiquilibre tantas vezes e tenha que passar tantas horas com uma mulher: a Médica de Família. Da família dela, que na minha só trata de mim. Mal a conheço, apesar da senhora saber melhor que eu o lastimável estado de degradação a que chegou a minha saúde pública e de reconhecer-me mais facilmente nas ecografias e radiografias do que eu me reconheço nas fotografias.

Espirros e alergias à parte, por mim não há flores para ninguém que as prefira cortadas e postas numa jarra, a vê-las exuberantes e cheias de pulgão à beira da Estrada Nacional.

Pó escrito: Por enquanto ainda há Estradas Nacionais, mas ao ritmo a que vamos de privatizações ainda na próxima década hão-de acabar também por sucumbir.

Pó! Pó!: Virando à esquerda de quem sai do útero em direcção às trompas, laqueie-se na ideia. Saí de um dia, para um alcatroado sem portagem.

Sete